Пишу здесь, чтобы всякий мог обсудить - тема интересная. Может ли любовная лирика быть вечно прекрасной в течение всей жизни поэта?
Ты - поэтесса, которая творит любовную лирику из своих любовных переживаний. Тебе нужен мужчина, которого ты будешь боготворить, чтобы творить. Но с ним не должно быть всегда хорошо и уютно, потому что иначе не получится творить. Он должен быть твоим Богом, потому не обязан ничего возвращать, потому Бог безмолвен. Нельзя расстаться с ним и влюбляться в иного, потому что каждый раз сложнее обожествить, и в очередной раз может не выйти. Такие аксиомы.
Но когда я представляю перспективу такого любветворчества, мне делается нерадостно. Чтобы постоянно писать хорошую любовную лирику, надо вечно хранить в себе частичку детской непосредственности, уюта, нежности, и всего того, что ты, тёплая поэтесса, любишь в стихах. (Кстати, "любишь в стихах" без этого контекста - отличный образ!) Но регулярный стресс от любви, мне кажется, не может бесконечно вызывать эти эмоции: лёгкую горечь, безнадёжное желание обогреть и тому подобное. Я не знаю женщины, которая была бы хорошей поэтессой и при этом писала только о любви. И мужчины такого тоже не знаю. Есть Елена Гуро, но её любовь другая: она обожествляет мир и чувствует, что она - мать всему, потому у неё каждое творение пронизано любовью (ты будешь смеяться, когда заглянешь в её творчество, прочитав этот пост, но я правда люблю её штучки). Если вспомнить Ахматову и Цветаеву, то у них есть гражданская лирика и разная другая. Взрослея, человек расширяет гамму переживаний. Некоторые женщины, бросая писать о любви к мужчине, переходят на детские стихи. Некоторые делаются захвачены тем, чем захвачен их мужчина, и пишут об этом. Некоторые смотрят широко и пишут о разном. Тогда они все - достойные поэтессы, и их стихи сохраняют то, что называется прекрасным.
Но я представляю себе будущее твоей лирики, основанное на этих аксиомах из первого абзаца, и в моей голове рождаются чёрно-белые прокуренные образы, покалеченные и тоскливые. Всегда один безответный мужчина-Бог, с которым всегда плохо и периодически хорошо. Мучителеблагодетель. Это медленно, но верно задалбывает и вытряхивает из стихов "прекрасное" по крупиночке, чтобы в конце концов остались стихи чёрные, подгнивающие, страдательные и высасывающие душу из читателя. Мне кажется, из безответного чувства нельзя черпать бесконечно - в конце концов обнаруживается, что всё вычерпано, и остаётся писать только про бездну - о чём ты писала уже однажды или дважды.
На мой взгляд, всех поэтесс, родивших сотню-другую цветных осколочков чувства, радующих глаз и душу всех, кто когда-нибудь любил, непременно должен кто-то пригреть, где-то в районе лет двадцати пяти, и наконец-то полюбить по-человечески, чтобы эти девочки не начали производить простые колючие стекляшки. И пусть они замолчат на несколько лет, нежась в ответном чувстве - если они не просто графоманки, а воистину творческие люди, их творчество найдёт выход и вернётся, когда придёт его время. В новом виде, в свежем, а не искорёженном. Вдвоём с мужчиной они будут отзываться на какие-то иные тревоги, либо смогут изобразить и подарить публике счастье. Либо их творческая сила поможет им постоянно украшать союз с тем, кто их оценил по достоинству. Либо то внутреннее, из чего они раньше рождали текст, воплотится в какой-нибудь прекрасной затее вроде, например, своей школы, которую вместе с любящим мужчиной будет куда проще построить. Но быть вечной поэтессой, творящей только любовную, иногда с философским окрасом (с философией, которая тоже вся вертится вокруг мужчины - у женщин редко бывает иначе), лирику... Я таких не знаю, если у тебя получится - ты меня удивишь. Давай, удиви меня) либо же пусть исполнится моя мечта для тебя, описанная в этом абзаце.
Ты - поэтесса, которая творит любовную лирику из своих любовных переживаний. Тебе нужен мужчина, которого ты будешь боготворить, чтобы творить. Но с ним не должно быть всегда хорошо и уютно, потому что иначе не получится творить. Он должен быть твоим Богом, потому не обязан ничего возвращать, потому Бог безмолвен. Нельзя расстаться с ним и влюбляться в иного, потому что каждый раз сложнее обожествить, и в очередной раз может не выйти. Такие аксиомы.
Но когда я представляю перспективу такого любветворчества, мне делается нерадостно. Чтобы постоянно писать хорошую любовную лирику, надо вечно хранить в себе частичку детской непосредственности, уюта, нежности, и всего того, что ты, тёплая поэтесса, любишь в стихах. (Кстати, "любишь в стихах" без этого контекста - отличный образ!) Но регулярный стресс от любви, мне кажется, не может бесконечно вызывать эти эмоции: лёгкую горечь, безнадёжное желание обогреть и тому подобное. Я не знаю женщины, которая была бы хорошей поэтессой и при этом писала только о любви. И мужчины такого тоже не знаю. Есть Елена Гуро, но её любовь другая: она обожествляет мир и чувствует, что она - мать всему, потому у неё каждое творение пронизано любовью (ты будешь смеяться, когда заглянешь в её творчество, прочитав этот пост, но я правда люблю её штучки). Если вспомнить Ахматову и Цветаеву, то у них есть гражданская лирика и разная другая. Взрослея, человек расширяет гамму переживаний. Некоторые женщины, бросая писать о любви к мужчине, переходят на детские стихи. Некоторые делаются захвачены тем, чем захвачен их мужчина, и пишут об этом. Некоторые смотрят широко и пишут о разном. Тогда они все - достойные поэтессы, и их стихи сохраняют то, что называется прекрасным.
Но я представляю себе будущее твоей лирики, основанное на этих аксиомах из первого абзаца, и в моей голове рождаются чёрно-белые прокуренные образы, покалеченные и тоскливые. Всегда один безответный мужчина-Бог, с которым всегда плохо и периодически хорошо. Мучителеблагодетель. Это медленно, но верно задалбывает и вытряхивает из стихов "прекрасное" по крупиночке, чтобы в конце концов остались стихи чёрные, подгнивающие, страдательные и высасывающие душу из читателя. Мне кажется, из безответного чувства нельзя черпать бесконечно - в конце концов обнаруживается, что всё вычерпано, и остаётся писать только про бездну - о чём ты писала уже однажды или дважды.
На мой взгляд, всех поэтесс, родивших сотню-другую цветных осколочков чувства, радующих глаз и душу всех, кто когда-нибудь любил, непременно должен кто-то пригреть, где-то в районе лет двадцати пяти, и наконец-то полюбить по-человечески, чтобы эти девочки не начали производить простые колючие стекляшки. И пусть они замолчат на несколько лет, нежась в ответном чувстве - если они не просто графоманки, а воистину творческие люди, их творчество найдёт выход и вернётся, когда придёт его время. В новом виде, в свежем, а не искорёженном. Вдвоём с мужчиной они будут отзываться на какие-то иные тревоги, либо смогут изобразить и подарить публике счастье. Либо их творческая сила поможет им постоянно украшать союз с тем, кто их оценил по достоинству. Либо то внутреннее, из чего они раньше рождали текст, воплотится в какой-нибудь прекрасной затее вроде, например, своей школы, которую вместе с любящим мужчиной будет куда проще построить. Но быть вечной поэтессой, творящей только любовную, иногда с философским окрасом (с философией, которая тоже вся вертится вокруг мужчины - у женщин редко бывает иначе), лирику... Я таких не знаю, если у тебя получится - ты меня удивишь. Давай, удиви меня) либо же пусть исполнится моя мечта для тебя, описанная в этом абзаце.
-
-
05.02.2014 в 15:16-
-
05.02.2014 в 15:36-
-
05.02.2014 в 20:39А насчет моего творчества... Чем мне нравится мой сегодняшний вдохновитель - тем, что я начинаю писать не о нем, не о нас, а о чем-то ином. О чем мой любимый стих из пяти частей? я не знаю. Но он навеян им... © та самая поэтесса, о которой пишет Зоя)
-
-
06.02.2014 в 10:01